La ésta

A la ésta que se le olvidaban las frasesitas más bonitas. La ésta. Que hacía acrobacias aéreas y se quedaba allá arriba por tanto, tanto, que a uno le llegaba a dar pena decirle oye bájate po. Porque a veces la ésta se desconcentraba y se caía. La muy pobrecita, si supiera. Si supiera que en su mundo nadie cabía ni nadie encajaba, porque estaba tan lleno de telas de arañitas, lleno de muñecas de esas que siempre te guiñan el ojo y uno siempre pensando que te quieren matar. La ésta y el aire no se armonizaban, la ésta y el mundo no se armonizaban porque la ésta tiene ese no-sé-qué que la mirabai y tu alma se arrepentía de vivir, se quería puro matar. Porque tú sabí que en verdad estabai haciendo todo mal pero como que la ésta te lo decía con los ojos, algo así. La ésta que no se merecía un nombre porque no lo quería, ella sabía que no lo iba a usar, y así, nunca usó uno. Decían que estaba loca, yo decía que no, que na' que ver. Pero siempre quise que en verdad fuera así, para que la encerraran en una caja de cartón, sin hoyos, para que se asfixiara, para que dejara de maravillar con su maldad. O en una caja de cemento para que se sintiera más aprisionada, la ésta. La odié siempre.

Escápate luego mejor será

Siempre supo que caminaría harto
Con su bolso abierto y las patitas sancochadas
Marihuana en las venas
En los receptores nicotínicos
Cánsate alguna vez po'
Mareada de tanta gente
De tanta boca suelta
Suspiros obscenos
De manos largas en piernas ajenas
Ella caminaba no más
Pero más lento ya?
Que el horizonte se le escapaba
La vida se le acababa
Tenía que pisarlo todo
Ver si en verdad somos todos iguales
Na' que ver hueona oh
Con las uñas sucias
Falditas microscópicas

Las cosas ya no van bien
Los amigos no bailan
No te miran
Menos cerca
A nadie le importará en lo que te convertirás
Camina no más.