La ésta

A la ésta que se le olvidaban las frasesitas más bonitas. La ésta. Que hacía acrobacias aéreas y se quedaba allá arriba por tanto, tanto, que a uno le llegaba a dar pena decirle oye bájate po. Porque a veces la ésta se desconcentraba y se caía. La muy pobrecita, si supiera. Si supiera que en su mundo nadie cabía ni nadie encajaba, porque estaba tan lleno de telas de arañitas, lleno de muñecas de esas que siempre te guiñan el ojo y uno siempre pensando que te quieren matar. La ésta y el aire no se armonizaban, la ésta y el mundo no se armonizaban porque la ésta tiene ese no-sé-qué que la mirabai y tu alma se arrepentía de vivir, se quería puro matar. Porque tú sabí que en verdad estabai haciendo todo mal pero como que la ésta te lo decía con los ojos, algo así. La ésta que no se merecía un nombre porque no lo quería, ella sabía que no lo iba a usar, y así, nunca usó uno. Decían que estaba loca, yo decía que no, que na' que ver. Pero siempre quise que en verdad fuera así, para que la encerraran en una caja de cartón, sin hoyos, para que se asfixiara, para que dejara de maravillar con su maldad. O en una caja de cemento para que se sintiera más aprisionada, la ésta. La odié siempre.

Escápate luego mejor será

Siempre supo que caminaría harto
Con su bolso abierto y las patitas sancochadas
Marihuana en las venas
En los receptores nicotínicos
Cánsate alguna vez po'
Mareada de tanta gente
De tanta boca suelta
Suspiros obscenos
De manos largas en piernas ajenas
Ella caminaba no más
Pero más lento ya?
Que el horizonte se le escapaba
La vida se le acababa
Tenía que pisarlo todo
Ver si en verdad somos todos iguales
Na' que ver hueona oh
Con las uñas sucias
Falditas microscópicas

Las cosas ya no van bien
Los amigos no bailan
No te miran
Menos cerca
A nadie le importará en lo que te convertirás
Camina no más.

Esto no es una crítica

Se toman de las manos con fuerza y ruedan por aquí o por allá también. Se revelan. No clothes on. Y el sudor que empapa sus trajes de piel. A ellos no los criaron así. Colegio de monjas, de curas, de pedófilos, de deseo acorralado por imágenes de vírgenes lloronas. Encarcelándoles su fuente de deseo y poder, con un candado más grande que sus mentiras. Baila el reloj y un chasquido de dedos que se escapa, una luz roja intermitente con una sirena que avisa que ya, que ya está. Fuegos artificiales o bombas o revólveres gastados en un mar de parafina. No. Clothes. On. Bro. Y sus manitos despejadas que recorren sus propios valles, mundos, universos de galaxias lujuriosas tan llenos de ese amor y de esa paz de la que hablaba un tal Ghandi. Quizá él no lo quería de esta manera pero ellos estarían gritando que ésto es su propia revolución. O quizá no. Quizá no les importa. Secretamente se condecora el poder de la mente, sus mentes tan pequeñitas pero tan puras, tan hartas, enfermas. Que confunden el mar con el cielo. Confunden a los pájaros con los insectos. Culpen a Freud, o a ese otro. Ése que algunos le dicen Dios y al sexto día puso un laberinto sin final en las cabezas de sus criaturas estrellas. Se siente en el aire, el que está lleno de calor de sus pulmones (que están como al ladito del corazón). Que se encuentren no más digo yo, que lleguen al final de lo que empezaron. Deformando sus ojos en conjunto con sus párpados, muting todo lo que está demás. Para después finalizar el lapsus psicodélico con gritos fuertes, los más fuertes y se pongan sus telas revolucionarias anti-cristo-monja-folla-monja. ¡QUE MARÍA ERA LESBIANA Y BIEN PUTA TAMBIÉN!. Pero tranquilos, porque aún después de haber ultrajado virginidades van a temerle en secreto al compadre J. Porque sus voces del pasado lo dictan así, y esas no se borran. No al menos de sus mentes vacías (pero ojo que están llenas de amor y de paz y de amor y de paz). Bésense con pupilas rítmicas que aquí no pasó nada. Brazos, lenguas, que se entrelazan, se confabulan para sellar la locura de hoy. Que vuelvan a sus camas deshechas y que despierten mañana con un letrero en la frente, que diga bien grande, no me importa. Con la moral esposada y golpeada dentro de una bolsa para vómitos cuál criminal. Eso es lo que falta, they say. Mariposas en vez de esas palomas vírgenes, blancas pero no tanto, blancas pero con mugre. De autodestrucción se trata, o destrucción. O lo que sea, no importa.

Canada

cuesta abajo sin promesas
tus zapatillas ni se mezclan
ni con cemento
ni con pasto
se te afirman a los pies
los cordones te asfixian
te salvan de los verdes
los centauros con sus ropitas verdes
ay tan bonitos
tan limpiecitos
los muy culiaditos
con sus máscaras mentirosas
llenas de magia violenta
violenta perturbación
que por dentro son igual de sucios que tú
más cochinos que tú
te sacan de las manos
que sus bolsillos están siempre vacíos
igual que sus corazones
ah no, esos más y más
con el tatuaje justiciero
como tus muñecas venosas
pero ésas no son justicieras
mientras tú sigues corriendo
tus zapatillas ya se te salieron
el corazón ya se te detuvo
y no intentes respirar
que ni se te ocurra
que te lo van a anotar también

Té verde

Fibra de vidrio de seda de éxito
Después las explosiones
Sin adelantarse
En mis manos con sangre
Pero las mías no sangran
Son de carne grasa
Quizá huesos
Arrullan ansias de paloma en pena
Que de los riachuelos la brisa y las ganas
Vuelan con motores oxidados
Sin motores
Y LA PASIÓN
Se estanca
Dando vueltas dando vueltas
Se marea te vomita
Explota
No se adelante
Que mis manos no aprendieron la rapidez
Mis genes saben que no es así
Yo sé que no es así
Así así ísa

cada vez me entiendo menos

como esa locura de la que hablan los escritores

lo más cómico es que yo no lo soy

me juro, me juro, me juro

potito de rana

Cuandoseretiranlasmanosdelfuegonosquedanlasmarcasenlasmanoshombre
enlasmanosyenloscorazoneslánguidostambiénporqueestátodoconectadoporun
alambre(escomocuandojugábamosenlosparquesaesejuegodelas
bebidasenvenenadas)oxidadosolvidadosopacados.Peroexisteundetallequenadie
tomaencuentayesqueelfuegosigueahíaunqueseaalumbrándonoselaireaunque
seacalentándonoslasangresiempretanrojita(comoenlabandera)siempretanbonita
lasangreysufuegoelfuegoyelaire.Déjamecurartelasyayasdándolesbesitosderana
enelpotitoyaquetusmanossoncomounapaladoradaquecargaconlaspiedrasocon
latierraoconloquequierascargarhombreloquequierascargarenverdadporqueanadie
leimportaanadieleimportasiquieraalgo,nisusestómagosnisusbocasnisuspenes
nisusvaginasmohosasconsífilisdeamorsífilisdepasión.Yesquehacemuchoque
noentiendoalaslágrimasnialarisaqueemite(omite)tubocade(za)patoniatuspul-
monesquemepasantirandopollosendiabladosoquizásenamoradosyanisé.
Ysiteretengoaquíenmissillonesdeaguadeplumastequedarásdormidoyde
nuevonoentenderásnadadeloquetedigo(nientussueños)ypareceríaenferma
hablandosolayquizáquedespuésmeacostumbre.

niñita

los parques y sus vientos que te despeinaban 

ya no quieren rozar tu piel

tan lozana tan tostada

ya no quieren soplar tus pies 

cuando la tierra y el sol se confabulen contra ellos

y te los quemen sin aviso alguno

sin cariño alguno

niñita tan malcriada que estás

¿que acaso el diablo ha entrado por tus narices?

tu soplido enfermo que desviste mis nervios

ya no juegues más con los vidrios rotos

que tus huellas se impregnan con alcohol

e inundas tu piel con pecado

niñita tan niñita 

siempre haciendo cosas de los grandes

de esos que tú nunca podrás ser

porque la primavera sube por tus piernas

y te hace reír 

pintándote tus mejillas de miel

¿Qué es esto?

Toda tu ropa
Solcito solcito
Está tan sucia
Para de esconderte
Y huele pésimo
Y alúmbrame la pieza
Me da asco
Que no encuentro ni una huevá
Tú también
Y tengo que salir
Insecto culiado
Ponerme tacones
Métete tu amor por la raja
Sin calzones
Chao

Decadencia

Sangre de avena

Nunca aprendí sobre la fotosíntesis
Y creo que tampoco sé dónde está la clorofila
Ni cuántas veces se les da agua a los alelís
Siempre quise tener manos jardineras
Pero era mera deseo superficial
Porque las muchachas saben sobre esas cosas
Y podían enumerar las flores de sus vestidos
Nombrar cada pimpollo débil
Y yo quería tomar el té a la misma hora
Usando servilletas de seda con mis iniciales en las puntas

Pero en vez de eso me gustó el barro
La tierra y el agua
Las rodillas rotas y los codos pelados
Mi pelo enmarañado
La boca sucia con chicle de frutilla en la zuela

Hija del engaño
Con una tormenta en las sienes
Ojitos rotos buscando venditas
Ya no me gustan las flores
Ni los capullos ni sus olores
(Exceptuando el cogollo de amor)
Ni la tierra ni las emociones

De verdad ya no se puede

Se reserva la opinión / se desgasta el pudor / nos miran con ojos ajenos / mientras desnudos cantamos himnos adolescentes / sucios y ardientes / rebeldes rotos rebeldes / ya no se puede // la profe nos empezó a retar.

Reciclar es de Dios

Que la mañana se lleve en su semblante la ira vespertina de tus borracheras. Y que te ayude a reciclar las botellas de alcohol. Ésas que no les queda más que saliva traicionera combinada con espuma de muerte, traicionera también. 

Vístete con la ropa dominguera anticristo (calcetines y chalas) y sermonea a tus hijos con palabras sierras sobre una moral barata y háblales de caminos empobrecidos para llegar a ser personas de bien. Luego ráscate las bolas y/o el culo pensando en la bazofia inmensa que eres y que probablemente tus hijos crecerán y se darán cuenta que la vida no es más que un water que se rebalsa porque la cadena está mala y la mierda nadará entre sus pies hasta ahogarlos completamente. Pero ¿Qué importa? Siempre tuviste claro que tu misión consiste sólo en alimentar sus bocas flojas y escatolálicas.

Intenta, otra vez, desordenar sábanas con tu mujer. Y que, otra vez, te rechace con sus excusas patéticas porque ¿SABES? Hasta ella, la que te juró amor eterno y estaría contigo hasta que la muerte los separase, se da cuenta de lo desgastado, ajado, usado, muerto que estás y que tu insuficiencia, incompetencia, inelocuencia, inutilidad se posa en cada poro maloliente de tu cuerpo ebrio, tu cuerpo inhumano.

Rendido ante el retrete majestuoso te cambias ropa y vas a gastar tu horrible sueldo en botellas amigas, consejeras, para que a la siguiente mañana, el amanecer con perfil borroso te ayude a reciclar, y así.

Uva y verde pastel

Me levanté hoy y me puse los zapatos
Luego el alma
Me levanté y en verdad no me sostuve bajo mis pies
Callé mi condena secreta y la sigo callando
Porque resbalé contra los azulejos de ley
Con dedos fríos y piel sin piel
Mantos de lágrimas y sudor ácido
¿Qué escondes, mujer?
¿Puños de uva y verde pastel?
Ya no bailas con aquel placer que te hizo crecer
Y te escondes de mí con ladrillos en tu espalda
Con flores y rosas aplastadas bajo tus talones
Me levanté hoy y te quise ver
La verdad es que quiero tantas cosas que no sé, no sé mujer.
Me levanté hoy y no entiendo por qué.

ciencia que desciende con corriente

desde el tiempo el deseo y las miradas que vibran con las alas sueltas del que cae enfermo desde la existencia de tus pestañas y se asombran porque ven al ermitaño dormido al ermitaño cantando con felicidad descompuesta tú que sabes de sonetos y dejas todas las puertas abiertas te quejas porque falta sal en tus comidas y rompes calles sin luz ni farol ni viento ni suspenso moho en los desiertos de ataduras con rieles amarillentos que envenan tus manos cuando los tocas sientes y haces contacto de poesía de amargura se siente un espesor dentro de tus pulmones ya consumidos negros reacios a perecer en un lago de escatolalias dedicadas a señoras con quejas al servicio de salud y a todos los servicios que hallan pobres niños que crecen con sus lágrimas secas en los pómulos ayunados cortejados basureados y yo que no entiendo lo que todos me dicen y no procuro captar sílaba alguna porque las dicen al revés y están sobajeadas por cuerdas vocales que nunca aprendieron a cantar ni a rimar ni a soplar velas de años más dos años más cuarenta años más la vida se cuenta con años y palabras también todo también

Sofía a orillas de un riachuelo
canta melodías abstractas
y coloca una manta bajo su vestido
Sofía espera a nadie
porque a nadie le gusta escucharla cantar
Llora con sus manitos sobre su cara
para que sus lagrimitas color verde
no ensucien el agua abrumada
Recorre caminos amigos
con un lazo de alegría
tan roto tan destrozado
y se desnuda bajo un sauce
para preparar su final
Tan limpia con sus dedos finos
aferra a sus brazos una piedra
con letras escritas sobre ella
y tizne blanquecino en sus bordes
Canta la última estrofa eterna
camarada de ilusiones
fracciones
sermones
y aniquila sus ojos en un primer intento
porque ya está agotada de mirar
prosigue con el resto de su humanidad
sin clamores sin suspiros
Sofía te necesitan allá afuera
Sofía eras tan guapa
y desalojaste nuestro mundo
cuando el horizonte mutó a vertical.

Los perros no perciben el miedo; perciben el hedor del hijoputa.

Si piensas en qué pensar, querida, aparece el vacío arrullador al cual temes. Te escondes bajo sábanas de piel y te aferras al primer recuerdo deambulante sin principio ni tampoco final porque sabes que existe un blanco soberano en el ombligo de tus frecuencias que se apodera de tu p r e s u n c i ó n tan brava tan sincera y te deja doblada y doblada con las piernas sobre la cabeza, querida, no sigas. Juega con tus visiones, juega con todo lo que tus ojos perciban sin necesidad de girarlos. Tu aliento ofusca dondequiera que viaje y transforma azul, el azul que es tan azul que no puedes ni mirarlo, en tu propio amarillo. Y corre después no te olvides de correr porque así tu capataz se preocupa de mantener el campo con vida mientras tú corres y no piensas no piensas no piensas, querida, no piensas.

Atraviesa montañas bajo la sombra de alas sinceras y sobre la textura más amorosa que acaricia tus talones tan arrugados con heridas fatales.

Lombrices

Le dedico esto a alguien.
Con alas rotas y pies cansados.
Alguien que distinga el rojo de mis labios del rojo de mi sangre.
Un ser que sude agua artificial, que rompa puertas y use las ventanas al entrar en su hogar.
O mejor que no lo tenga y que viva del brillo del cielo, recostado bajo él con revistas y diarios baratos.
Que sin palabras haga volar el alma eterna tan dorada y la haga reir.
Se lo dedico a aquel que me desvistió sin sus manos y luego me retrató en un vidrio con témperas robadas.
Valiente malechor, que hace arder gargantas ajenas al hablar.
Se sube a un tren y todo aquel que no lo aborda de él se despide.
Se alimenta de carcajadas tijereteadas y manoseadas.
Camina desnudo camina que camina.
Le dedico esto al rey del encanto.
Matutino y nada más.
Sin bolsillos ni billeteras,
Sin coser botones y la sonrisa chueca.

SE DESTIÑE LA VIDA

Se quemaron las ampolletas. Por fin sabremos quiénes somos, darling.

Despierta del caos, muchacha callada

Despierta que el caos se come tus manos

Siempre tan limpias y con tus uñas tan bonitas

Soin des mains que nunca nadie ve

Deja la sospecha sucia que te alarga los latidos

Y limpia el vapor de las ventanas

Que ya no se ve nada

(Ni siquiera el ruido de las protestas del viento)

Tápate la boca que las mesdames no hablan de revolución

ni de rebelión ni de subversión

Hablan de té y de garçones

y de garçones y de té

La de la enagua más limpia y larga Que toca el suelo y se dobla hacia el cielo Llega a las nubes formando estrellas Y las mutila después de verlas. 

(Tú sólo sonríe brisa de río brisa y espanto colmena de llantos zapatos de charol cubiertos de lodo y escupitajos casi que rotos sonríe que mi mano ya no siente tus palabras mi mano está sucia y tan rasgada)

A las manzanas y sus lombrices les repugnan tus dientes

(A mí también)

Tan mentirosos y malcriados

También les molestan cuando les dejas sorpresitas mojadas e impregnadas de fárrago

(A MI TAMBIÉN)

En sus nobles comisuras verdes

(y a veces rojas, y a veces verdes y rojas)

¿Qué les puedo decir yo?

Si ahora te odio más que al odio

Si ahora cuando te veo siento mariposas acuchilladas

Volando en un estómago color violencia

Y por más que trato de mirarte con el iris acalorado

Implorando que no des ese mordisco fatal

No lo haces

No lo haces porque sabes que la maldad me crece en forma de raíz

(Desde la punta del pie hasta el centro del centro)

Y mis margaritas sufren metamorfosis de locura

Y es así como más te gusto

Como más te enloquezco y te pongo los pelos de punta

Maldito egocéntrico

Si es que estoy habilitada para patear esta piedra

(Esta de acá y no esa de allá) (Si es que las raíces no me lo impiden)

Ojalá le llegue a tus manos papelógrafas ineptas.

Porque la piel dejó de ser piel y se camufla, se pierde entre un mar de desdichas, oscurecida casi pálida pierde la sonrisa natural que se posaba en cada centímetro y ya no baila. No distingue entre seda y papel y llora cada vez que la ven.

¡SE MUERE LA CARNE! / Se muere todo se muere / LA MUERTE NO MUERE / y el cambio sí muere / Pero no quiero hablar de muerte / HABLEMOS DE LAS CAMPANAS / que nos conmueven / (y no mueren) /  Las campanas que se mueven / Y cuando se mueven todo muere / El ídolo / (amarillento y añejado) / no tiene campanas / Ni en el cuello de sus mascotas / ES QUE NADIE ENTIENDE QUE LOS GATOS CON CAMPANAS ESTÁN DESTINADOS A MORIR / Tú Dios se muere / cuando tú mueres / Las iglesias cada mañana hacen sonar sus campanas / Yo ya no confío en ellas / Yo sólo confío en las campanas / ¡DE ORO! ¡PLATINADAS! / MUERE.