Dejen su hipocresía debajo de sus camas, que no les creo a sus bocas, no les creo a sus manos manchadas con su propio barro, su piel desgastada que grita y grita porque quiere ser. Quién te dice, ojitos secos, que lo que haces no es correcto, que tus vestiditos tan cortos sin flores no deberías llevarlos puesto. Tápate los oídos y no los mires que te vienen con unos cuentos que de rodillas te dejan pidiéndole perdón al viento, a sus dioses con máscaras, a sus reglas violentas, a su perfección de otros tiempos. Sin explicaciones con tu frente en los astros, que tu sangre sólo fluya por tus cavernas y que tus actos, si dañan, no lo han hecho más que el resto.